De cera es mi pluma.

Los melancólicos días de invierno:
Un frío espantoso que recorre verano
Aunque tu sol de primavera,
Cálido como el de otoño
Son historias que van
Las mismas que regresan.
Por años y por años
Llevamos el mismo nombre
Tratando de ser iguales,
Iguales a los que quieren cambiar
Día a día con penas añejas.
Entonces celebramos, sobre el betún
Contados nuestros años,
Una sobrevivencia,
Una supervivencia a las luchas realizadas.
Realizadas también en tu campo de batalla.

Esperábamos diciembre
Sus luces, sus abrazos
Y así nos dimos cuenta
Lo efímero de un aplauso
Como hoy en tu cumpleaños
Que al abrir tus regalos
Mirar el pastel como
Apapachada por un abrazo
Advertirás no son los ingredientes
Que en un día esperamos
Como el cariño que deseamos eterno
Cuando no lo tenemos.

En las prisas,
Las de todos los días,
Se percata uno mismo
De que los años son para el tiempo
Y el tiempo es para nosotros.
Es para olvidarlo,
Pensar que son las cuatro,
Que son las cinco y no te has ido,
Que despiertas a las seis
Ya son las ocho,
Que tu cumpleaños es hoy
Ya no mañana.
Debo decirte:
Mañana,
Mañana también cumples otro año.