Al olvido.

Alguien escribió un poema,
esa noche cogió tristeza
la desechó con presteza
y entonces cayó en dilema:

¿Será el valiente desdichado
quien conquista una cima
y, que invulnerable al clima
se vuelve un cobarde amado?

Encontes suspiró al olvido,
se animó a tomar la pluma
continuar y quedar perdido.

En perenne oscuridad alma
tu fugaz júbilo enriquecido
se extingue brillante flama.

Una carta para ti.

Fue al azar como te conocí, fue la suerte que de ti me alejó. Si hablo de distancia sabrás lo que nos separa. Si pienso en lo que conozco imaginarás que yo a ti muy poco. Si platico de mis encuentros afirmarás que entre tú y yo no ha habido ninguno pero, si pensamos ambos en nuestros anhelos convendremos en conocernos.
Lento e imperecedero es el tiempo, lo que ha transcurrido y que nos quiere hacer viejos. La idea de tu existencia se alimenta de tus letras, extenso poema. Eres real, sí, en la prisión de mi imaginación que alberga perpetuos condenados, culpables por el crimen de vivir sin existir.
Soy un mártir para los que no comprenden que sufrir no es sólo dolor, para los que dicen que caminar es sinónimo de pies, que para hablar no es necesaria la voz, mártir para aquellos que creen que un ciego suspira por ver.
Efímeras son las palabras que nuestras manos conversan entre sí, navegan de aquí para allá y, aunque siempre con esta característica, pretenden siempre encontrar un espacio que ocupar.
Ah!, se ha cumplido el tiempo otra vez. Es necesario cerrar nuestras ventanas y esperar a encontrarnos una vez más.

Por terminar así...

Olvidé mis palabras a exponer esta tarde
se quedaron plasmadas en otros oídos
queriendo decir: también soy cobarde
intentando callar tus llantos y alaridos.

Oh! imperecederos bienes de la vida,
extraño tu cuerpo bajo la sombra
mostrando que siendo amada
ya no guardas tu llorosa mirada.

Ocultar es sólo para los magos
que esconden su truco bajo un trapo
no revelan su magia como su deseos.

Llorar es una virtud para un ser que es humano
no para los que humanos unicamente seres son.
porque la esperanza fluye cada día
fuente de una nueva vida.

El revés.

Si la vida fuera toda fantasía y la realidad manifestada como una mentira ¿A qué más orgullo estar excento de lo irreal? ¿Quién va a comprobar que la alimentada felicidad no se sacia con la verdad, sino, con falacias? Escuchas hazañas de terceros y te sientes héroe de lo ajeno, ves construir en la tierra y te sientes dueño de ella, eres parte de este cuento y crees ser el autor, te engañas a ti mismo y dices que todo es veraz. Pretendes distinguir entre el brilloso color de un día y los opacos tintes de una noche y, por si fuera poco, quieres comparar su valor como si fuera un metal al que se puede tasar.
Son tus conjeturas una fantasía en una realidad la que manifiestas como mentira.

Nocturno pasaje

Oh!, vestigios de tus caricias, infame alegría tan espontánea como incierta. ¿Será el tacto que platica leyendas y pasea rumores en un bosque de extintas ilusiones? Mas aun, si a mis oidos llegaran susurros de pieles conjugándose con un sólo motivo, dudaría de mi capacidad auditiva, dejaría mis sentidos en términos de locura. Si mis lágrimas se escaparan evadiendo cualquier intento por detenerlas entonces sería un ardid de mis deseos, una tregua de mis volubles sentimientos, de los manipulados sentidos que alimentan mi razón. ¿Es acaso otro viaje en el itinerario de un hombre que siempre llega a su destino? y que, una vez cumplido su destino, ¿Busca otro viaje para satisfacer su instinto animal?.
Veo tus labios naufragando en la sed, perdidos buscando al azar un ruta para ver arena y no sólo mar y así escapar. Mi aliento no es una guía que precisamente te lleve a la salida, soy también otra víctima persiguiendo al victimario, otro culpable cumpliendo su castigo.
Oh!, si fueras real, qué barata imaginación, lo único que haría sería transportar como a una tonalidad, no cambiando la realidad, sino dándole otra cara a la única verdad.