Los enamorados, los que amaron.

Los enamorados escriben cartas, se escriben en nubes perennes esperanzas; mejor aún, se atan a la eternidad que al fallecimiento de las almas; sus besos son inmortales, pero no dejan heridas como cuando se ama, sólo el vestigio de un sueño, de un adormecido deseo.
Los enamorados se necesitan, se atraen desde los polos más distantes, se encuentran, uno a otro, en las noches más oscuras y espesas.
Ellos ignoran que el amor está lleno de tragedias, de falsas promesas, de besos que apenas sobreviven un instante; guerras tácitas, sangrientas, donde las caricias aciertan, penetran en el corazón enemigo. ¿Enemigo? Ignoran las batallas después de una alabanza.
Los que amaron no aceptan el futuro, viven del presente recuerdo clavado en su memoria, como agua en las tierras subterráneas de un desierto.

Los enamorados escriben cartas; los que amaron, las destruyen.

Dos cuerpos de figuras distintas.

Dos cuerpos de figuras distintas,
estiran sus brazos, se miran.
Sobrevive el eco producido
cuando, por odio, chocaron entre ellos.
Han quedado fragmentos,
fragmentos que son como estrellas
que aparentan estar tan cerca,
empero hay años luz entre ellas.

Te tengo y no tengo nada.

Te tengo y no tengo nada.

Como colores propios del alba:
La timidez de las horas venideras,
lívidas gotas desaparecen en las enredaderas
raptadas por el sol para darles vida nueva.

Por eso sé que te tengo porque no tengo nada.

Como vivos que sepultan a sus muertos
guardan sus recuerdos en ataúdes vacíos,
cuerpos hastiados de repleto vacío,
seres que tienen todo porque ya no tienen nada.

Como yo que te tengo, aun sabiendo
que no tengo nada.

Fragmentos cotidianos.

Hay alguien que te espera, en la espesura de la noche,
en el brillo de la primavera, en las cenizas que aún no brotan
de este fuego que fulgura apenas; sentado a la luna que es ventana,
luz helada, luz tenue casi raptada; vela sueños y estrellas que se apagan,
te aguarda mi silueta, eco de mi imagen transfigurada, voz del alba.
Encuentro las huellas como un mapa, salida de este laberinto,
de este acertijo que le llaman amor, pero está allí esa barda
que tiene pintado tu nombre..
Vuelvo atrás... Estos no son mis pasos...

Oniris.

Camino.
Sueño.
Soñando caminando sueño el camino,
el sueño que camino.
Camino al sueño,
camino que sueño,
sueño que camino.
Entre caminos hay sueños,
sueños ya caminados.
Entre sueños hay caminos, caminos ya soñados.
El camino del sueño y ese sueño que camina,
es el soñar caminando que entre mismos sueños camina .
Caminar y soñar por un camino del sueño,
donde sueñas y caminas, camino que sueño caminar.

Sueño que camino.

Hojas de otoño llevan tu nombre...

Hojas de otoño llevan tu nombre
poblando como soles bosques soñados,

imitando al ciervo o su oscuro tornasolado.

Horas que el lobo pronuncia tu nombre:

un aullido, conquistador de peñascos,

se repite, incluso en silencio.

Olas de oprobio que bañan al hombre,

sabedor -hacedor, de milagros, 

cubren su rostro, por siempre ensangrentado.

Hondas pasiones sobreviven al hombre,

ser extinguido hace miles de años.

Ahora flotan perezosos cuerpos, sombras y espectros.