Primavera.

Muestra al viento el vuelo de las hojas que de tus pies arrancaron,
De tu boca, palabras en vano, ejercicio que entorpece al abecedario
Sobre tus pies, vanidad de un sol de verano, yacen sonámbulos
Sueños descalzos, figuras desnudas cubriéndose con la luna,
Tu ánimo se sepulta entre escombros de locura, insana amargura.
Instante febril por el que debes morir, de la luna al sol, del sol a la tierra,
Donde dejas esencia juvenil que emana de tus sueños, encuentras
Tierra árida, antigua compañera de la soledad y su cordura.

Muestra al tiempo el cauce del río que en tus pies se ha secado,
De tu boca, deshidratada sonrisa, movimiento que finge el cuerpo,
Sobre tus pies, cual piedras del río, hombres han dejado su voluntad,
Sueños descalzos, pronto vendrá otro valiente para tomar tu nombre,
Tu ánimo se ahogará en el pantano, grave ausencia del movimiento.
Instante febril, todo quedará como un júbilo crucificado;
Donde abandonas al espíritu, sacrificado y embalsamado, encuentras
Tierra árida, indispuesta a cosechar tu semilla, mentira que germina.