Hojas de otoño llevan tu nombre...

Hojas de otoño llevan tu nombre
poblando como soles bosques soñados,

imitando al ciervo o su oscuro tornasolado.

Horas que el lobo pronuncia tu nombre:

un aullido, conquistador de peñascos,

se repite, incluso en silencio.

Olas de oprobio que bañan al hombre,

sabedor -hacedor, de milagros, 

cubren su rostro, por siempre ensangrentado.

Hondas pasiones sobreviven al hombre,

ser extinguido hace miles de años.

Ahora flotan perezosos cuerpos, sombras y espectros.

Cuando dejé de escribirte.

El cuaderno está vacío: te has ido.
Sólo quedo yo, desafiando síntomas del suicida,
en esta habitación contigua a la locura
arma blanca de ti brotan colores,
versos invisibles para morir oculto.

La pluma solitaria, diambula triste,
sin esperanza,
de la diestra a la siniestra,
como si fuera llama, mis manos,
incapaces,
sostienen, en gotas,
sus palabras.

Allí estaré.

Allí estaré, entre las hojas de los árboles
como los nidos que niegan a olvidarse
a sí mismos cuando las aves han emigrado;
allí estaré, entre los libros, las cartas,
las puntas de los lápices con que escribiste
"te extraño";
allí estaré, si así lo quieres, enterrado,
bajo la lápida de tus recuerdos
(pesada loza que soporta mi cuerpo);
allí estaré, escribiendo este correo,
una y otra vez.

Allí estaré, encarnando una lucha con el ser y no ser.

Allí estaré,
donde tú quieras que yo esté.