Alguien escribió un poema,
esa noche cogió tristeza
la desechó con presteza
y entonces cayó en dilema:
¿Será el valiente desdichado
quien conquista una cima
y, que invulnerable al clima
se vuelve un cobarde amado?
Encontes suspiró al olvido,
se animó a tomar la pluma
continuar y quedar perdido.
En perenne oscuridad alma
tu fugaz júbilo enriquecido
se extingue brillante flama.
viernes, 31 de octubre de 2008
Una carta para ti.
Fue al azar como te conocí, fue la suerte que de ti me alejó. Si hablo de distancia sabrás lo que nos separa. Si pienso en lo que conozco imaginarás que yo a ti muy poco. Si platico de mis encuentros afirmarás que entre tú y yo no ha habido ninguno pero, si pensamos ambos en nuestros anhelos convendremos en conocernos.
Lento e imperecedero es el tiempo, lo que ha transcurrido y que nos quiere hacer viejos. La idea de tu existencia se alimenta de tus letras, extenso poema. Eres real, sí, en la prisión de mi imaginación que alberga perpetuos condenados, culpables por el crimen de vivir sin existir.
Soy un mártir para los que no comprenden que sufrir no es sólo dolor, para los que dicen que caminar es sinónimo de pies, que para hablar no es necesaria la voz, mártir para aquellos que creen que un ciego suspira por ver.
Efímeras son las palabras que nuestras manos conversan entre sí, navegan de aquí para allá y, aunque siempre con esta característica, pretenden siempre encontrar un espacio que ocupar.
Ah!, se ha cumplido el tiempo otra vez. Es necesario cerrar nuestras ventanas y esperar a encontrarnos una vez más.
Lento e imperecedero es el tiempo, lo que ha transcurrido y que nos quiere hacer viejos. La idea de tu existencia se alimenta de tus letras, extenso poema. Eres real, sí, en la prisión de mi imaginación que alberga perpetuos condenados, culpables por el crimen de vivir sin existir.
Soy un mártir para los que no comprenden que sufrir no es sólo dolor, para los que dicen que caminar es sinónimo de pies, que para hablar no es necesaria la voz, mártir para aquellos que creen que un ciego suspira por ver.
Efímeras son las palabras que nuestras manos conversan entre sí, navegan de aquí para allá y, aunque siempre con esta característica, pretenden siempre encontrar un espacio que ocupar.
Ah!, se ha cumplido el tiempo otra vez. Es necesario cerrar nuestras ventanas y esperar a encontrarnos una vez más.
viernes, 24 de octubre de 2008
Por terminar así...
Olvidé mis palabras a exponer esta tarde
se quedaron plasmadas en otros oídos
queriendo decir: también soy cobarde
intentando callar tus llantos y alaridos.
Oh! imperecederos bienes de la vida,
extraño tu cuerpo bajo la sombra
mostrando que siendo amada
ya no guardas tu llorosa mirada.
Ocultar es sólo para los magos
que esconden su truco bajo un trapo
no revelan su magia como su deseos.
Llorar es una virtud para un ser que es humano
no para los que humanos unicamente seres son.
porque la esperanza fluye cada día
fuente de una nueva vida.
se quedaron plasmadas en otros oídos
queriendo decir: también soy cobarde
intentando callar tus llantos y alaridos.
Oh! imperecederos bienes de la vida,
extraño tu cuerpo bajo la sombra
mostrando que siendo amada
ya no guardas tu llorosa mirada.
Ocultar es sólo para los magos
que esconden su truco bajo un trapo
no revelan su magia como su deseos.
Llorar es una virtud para un ser que es humano
no para los que humanos unicamente seres son.
porque la esperanza fluye cada día
fuente de una nueva vida.
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